默默無聞的小主播小雅坐在狹小的出租屋里，昏黃的燈光灑在她的臉上，映出一雙疲憊卻依舊清亮的眼睛。

她今年23歲，來自一個偏遠的小鎮(zhèn)，父母都是地地道道的農民，靠著幾畝薄田過活。

三年前，母親被確診為慢性腎病，家中本就不寬裕的經濟雪上加霜，父親四處借錢為母親治病，而小雅則放棄了學業(yè)，獨自來到這座陌生的城市打拼。

她每天白天在一家小餐館刷盤子、擦桌子，忙得滿頭大汗，晚上拖著疲憊的身體回到出租屋，打開破舊的電腦，開始她的直播。

小雅沒有什么特別的天賦，但她有一副還算清亮的嗓子，也會跳一些簡單的舞蹈。

她希望通過直播能賺到一些額外的錢，哪怕只是多買一瓶母親需要的藥也好。

然而，現(xiàn)實總是殘酷得讓人心寒。

她的直播間里，觀眾屈指可數(shù)，常常是開播一小時，連十個人都不到。

偶爾有幾個老粉絲會送一些免費的小禮物，比如一朵虛擬的玫瑰花，或者一塊小小的蛋糕圖標。

每當屏幕上跳出這些禮物特效，小雅都會停下來，雙手合十，真誠地鞠躬感謝，甚至有時候會哽咽著說不出話。

“謝謝‘風中葉子’，謝謝你的玫瑰花，我真的很感動……”她的聲音里帶著一絲顫抖，眼神里是滿滿的感激。

但這樣的感動并不能改變什么，她的直播間依然冷清，禮物收入少得可憐，幾天下來可能連一頓像樣的飯都換不來。

小雅不是沒想過放棄，她也曾無數(shù)次問自己，這樣堅持下去到底有什么意義。

可每當她想起母親蒼白的臉和父親佝僂的背影，她就咬緊牙關，告訴自己再試一次，哪怕只有一個人愿意聽她唱歌，她也要繼續(xù)。

這天晚上，和往常一樣，小雅簡單地洗了個臉，換上一件有些褪色的T恤，坐在攝像頭前調好燈光。

她的出租屋很小，墻角堆著一些雜物，**是她自己用彩紙剪貼成的裝飾，看起來有些簡陋，但她總是努力讓鏡頭里的自己顯得精神一些。

她打開直播軟件，屏幕上顯示“在線人數(shù)：3”。

她深吸一口氣，擠出一個笑容，對著空蕩蕩的直播間說：“大家好，我是小雅，今天晚上還是老規(guī)矩，先唱幾首歌，再給你們跳支舞，希望你們喜