人這一輩子，真正能刻進(jìn)骨頭縫里的東西不多。

有些愛，像夏日的驟雨，來得猛去得快，地面干了，連點(diǎn)濕痕都留不下；有些信任，像精致的玻璃器皿，看著亮堂，磕碰一下就碎得滿地狼藉。

可也有那么一種愛，那么一種信任，它不囂張，不華麗，甚至笨拙得像塊沒打磨的石頭。

它可能只來自某個(gè)瞬間，某個(gè)角落，來自一個(gè)與你生命軌跡短暫交錯(cuò)的人。

它像一顆深埋進(jìn)心土的種子，當(dāng)時(shí)或許不覺，卻在往后漫長的、甚至晦暗的歲月里，沉默而固執(zhí)地生根、抽芽，最終穿透厚重的時(shí)光巖層和命運(yùn)的風(fēng)霜，成為支撐你脊梁的、看不見的骨骼。

它滋養(yǎng)你，不是用甜膩的蜜糖，而是用淬煉過的微光，刺破絕望的夜幕，讓你在泥濘中也能辨認(rèn)出自己是誰，知道自己值得走向何方。

第一章：昨夜的錨點(diǎn)昨晚，他又來了。

還是那間被知了吵得快要掀翻屋頂?shù)睦辖淌摇?br>
六月的陽光又白又亮，透過糊著灰塵和舊報(bào)紙的窗戶格子，斜斜地打在掉了漆的木頭課桌上，空氣里浮動(dòng)著細(xì)小的塵埃。

他就坐在我斜前方，隔著一排桌椅的距離。

洗得發(fā)白、領(lǐng)口卻依然挺括的藍(lán)色校服套在他清瘦的身上，背脊挺得筆直，像一棵生機(jī)勃勃的小白楊。

他微微低著頭，手指翻動(dòng)著面前那本紙張已經(jīng)泛黃卷邊的舊書，發(fā)出細(xì)微的“沙沙”聲。

他沒回頭，甚至連眼角的余光似乎都沒掃向我這邊。

可就是這么個(gè)安靜專注的側(cè)影，像一塊沉甸甸的、溫?zé)岬拇攀?，把那些死死扒在心上、帶著“賤狗”、“滾出去”冰碴子的污言穢語，硬生生吸走了大半。

心口那塊凍僵發(fā)木的地方，才一點(diǎn)點(diǎn)緩過勁兒來，滲出一絲帶著痛楚的活氣。

“他又來了。”

這個(gè)念頭浮起來的時(shí)候，鼻腔深處就忍不住泛起一陣酸澀的暖流。

好像每次被現(xiàn)實(shí)的鞭子抽得皮開肉綻，縮在角落**傷口時(shí)，這束來自二十年前的光，總能穿透厚重而渾濁的時(shí)光繭殼，無比精準(zhǔn)地找到我，固執(zhí)地投下一小片暖意。

第二章：四年級的教室與那道擋過來的影子2003年的秋天，我讀四年級。

教室是紅磚砌的老房子，窗框上的綠漆剝落得斑斑駁駁。

空氣里永遠(yuǎn)混雜著一股子難以形容