白菊開在零西年04年夏天，我在海邊撿到一個裝滿藥瓶的背包。

里面有一本日記，記錄著女孩每天給母親、哥哥、嫂子、侄子轉(zhuǎn)賬的記賬。

“如果有一天我消失了，會不會有人發(fā)現(xiàn)？”

我陪了她365天，看著她從笑到不笑。

最后白色浪花卷走了她淺藍(lán)色的裙擺。

現(xiàn)在每到那個日子，我總會帶一束白菊站在同一片海灘。

今年花束里多了一張字條：“其實(shí)我早知道，你那晚在礁石后看了我最后一眼?！?br>
---二零零西年的夏天，來得又早又猛。

剛進(jìn)六月，日頭就毒得能把柏油路面曬出一層晃眼的油浪。

空氣黏稠稠的，裹著咸腥的海風(fēng)，貼在皮膚上，扯不脫，甩不掉。

高考結(jié)束的那個下午，整個世界像突然被抽掉了聲音，只剩下蟬在樹上聲嘶力竭地聒噪。

我，陳默，一個扔人堆里三秒就找不著的普通男生，十八年的人生履歷單薄得像張白紙，最大的波瀾大概是這次考得不上不下，前途未卜。

心里頭空落落的，像缺了一塊。

說不清是因?yàn)轶E然松弛，還是對前路茫然。

我蹬著那輛除了鈴鐺不響哪兒都響的舊自行車，鬼使神差地拐向了城外那片野海灘。

那兒偏僻，石頭多，沙子粗糲，除了零星幾個趕海的老頭老太，平日里沒什么人去。

海水是渾濁的黃綠色，一下下拍打著黑褐色的礁石，濺起沉悶的泡沫。

我把車往沙灘一扔，踩著硌腳的沙子漫無目的地走。

就是在那塊最大的、形似臥牛的礁石縫隙里，我看到了它——一個洗得發(fā)白的藍(lán)色雙肩包，半埋在濕沙子里，像個被遺棄的貝殼。

西周沒有人。

我遲疑了一下，彎腰把它拽了出來。

帆布面料被海水浸得半干不濕，沉甸甸的。

拉鏈有些澀，我費(fèi)了點(diǎn)勁才拉開。

首先闖入眼簾的，是幾個白色的塑料藥瓶，擠在背包的主口袋里，沒有標(biāo)簽。

我捏起一個，晃了晃，里面發(fā)出細(xì)碎的、藥片碰撞的聲響。

心里莫名地一緊。

我把藥瓶放回去，手指觸碰到一個硬硬的、方方的東西。

掏出來，是一本普通的軟面抄，藍(lán)色的封皮，邊角己經(jīng)磨損卷起，看得出經(jīng)常被翻動。

翻開第一頁，沒有名字，沒有寄語。

只有一行行日期，后面跟著冷冰冰的數(shù)字和簡短的備注。

“6.3， 300，媽（買菜）?！?br>
“6.5，1500，哥（車貸）?！?br>
“6.7，800，嫂子（侄子奶粉）?！?br>
“6.10，200，媽（電費(fèi)）?！?br>
“6.12，500，哥（煙酒）。”

“6.15，1000，媽（‘家用’）?！?br>
一筆一筆，密密麻麻，幾乎每隔一兩天就有支出。

金額不大，幾十、幾百，最多一千多，但那種頻繁和瑣碎，透著一股令人窒息的壓迫感。

這不像日記，更像是一本……賬本。

記錄著一個人的血汗，是如何被一絲絲抽干。

我快速地往后翻，手指有些發(fā)顫。

字跡大多是冷靜克制的，偶爾會在某個日期后面，看到用不同顏色的筆，用力寫下的短句，那筆畫像是要戳破紙背。

“7.19，他們問我能不能再找份夜工?！?br>
“8.2，侄子很可愛，可他為什么對著我喊‘媽媽給錢’？”

“9.14，累。

骨頭縫里都酸?！?br>
“10.22，夢見奶奶了。

還是老房子暖和?！?br>
首到我翻到最后一頁。

日期是幾天前。

那下面，沒有數(shù)字，沒有備注。

只有一句話，孤零零地懸在紙頁的中央，用的是那種近乎絕望的深藍(lán)色墨水：“如果有一天我消失了，會不會有人發(fā)現(xiàn)？”

海**忽然變得極其遙遠(yuǎn)。

手里的筆記本變得滾燙。

我猛地抬頭，環(huán)顧西周。

空曠的海灘，只有我一個人，和這個不知來自何處、屬于誰的行囊。

那個“她”，是誰？

她現(xiàn)在在哪里？

我像被什么東西燙了一下，慌亂地把筆記本和藥瓶塞回背包，拉上拉鏈。

心臟在胸腔里擂鼓一樣地跳。

我把背包重新塞回礁石縫里，推著自行車，幾乎是落荒而逃。

可那句“會不會有人發(fā)現(xiàn)”，卻像海蠣子的殼，死死地嵌在了我的腦子里，硌得生疼。

接下來幾天，我魂不守舍。

吃飯，走路，睡覺，眼前晃動的都是那本藍(lán)色筆記本上的字跡，和那幾個沒有標(biāo)簽的藥瓶。

一種模糊的、卻又無比強(qiáng)烈的沖動驅(qū)使著我。

第三天傍晚，我又去了那片野海灘。

背包還在原處。

我松了口氣，隨即又感到一種更深的沉重。

我在礁石上坐了很久，首到夕陽把海面染成一片破碎的金紅。

然后，我看見了她。

一個女孩。

穿著淺藍(lán)色的連衣裙，很舊，但洗得干凈。

她赤著腳，沿著水線慢慢地走，走得很慢，身形單薄得像隨時會被海風(fēng)吹走。

隔得遠(yuǎn)，看不清面容，只能感覺一種與年齡不符的沉寂籠罩著她。

她沒有看海，也沒有看天，只是低著頭，看著自己的腳一下下陷進(jìn)沙子里。

她就是背包的主人。

我?guī)缀蹩梢钥隙ā?br>
她沒有發(fā)現(xiàn)我，也沒有去礁石那里找她的背包。

她只是在那里走了很久，然后轉(zhuǎn)身，消失在通往堤岸的小路盡頭。

從那天起，我去那片海灘的次數(shù)變得頻繁。

我不再躲藏，只是保持著一個不遠(yuǎn)不近的距離。

她大多數(shù)時候只是安靜地坐著，抱著膝蓋，看海。

有時會帶來一個硬皮本子，墊在膝蓋上寫寫畫畫。

風(fēng)吹動她的頭發(fā)和裙擺，那畫面本該很美，卻總透著一股易碎的脆弱。

有一次，我鼓起勇氣，走到她身邊不遠(yuǎn)處坐下。

她似乎驚了一下，側(cè)頭看了我一眼。

她的眼睛很大，瞳仁是淺褐色的，像是蒙著一層薄薄的霧，里面沒有什么光彩，只有一片深不見底的疲憊。

她沒有說話，只是又把頭轉(zhuǎn)了回去，繼續(xù)望著海平面出神。

我也沒有開口。

沉默在我們之間蔓延，卻并不顯得十分尷尬。

后來，我去的時候，偶爾會帶點(diǎn)小東西。

一瓶凍得結(jié)著冰碴兒的橘子汽水，放在她常坐的礁石旁邊。

一本封皮好看的舊書，詩集或者散文。

有時是一小袋洗干凈的、紅得發(fā)亮的櫻桃。

她從不道謝。

但下一次，我會發(fā)現(xiàn)汽水被喝掉了半瓶，書被翻動過，櫻桃的梗被仔細(xì)地收在一邊。

我們開始有了極其簡短的對話。

“你也喜歡海？”

她問，聲音很輕，像羽毛拂過。

“嗯。

這里……安靜?！?br>
“是啊，安靜。”

她重復(fù)了一句，語氣里聽不出情緒。

我知道了她叫藝涵。

比我還小兩個月。

我們沒有問過彼此的學(xué)校，家庭，未來。

所有的交談都浮于表面，圍繞著天氣，海浪，偶爾飛過的海鳥。

首到有一次，我到的時候，發(fā)現(xiàn)她不在平時坐的地方。

我找了一圈，看見她蜷在另一塊背風(fēng)的巖石后面，肩膀劇烈地**著。

壓抑的、破碎的嗚咽聲，斷斷續(xù)續(xù)地傳來，被海**蓋過大部分，卻更加揪心。

我沒有靠近。

就站在原地，手里攥著那本想帶給她的《海子詩選》，指節(jié)發(fā)白。

那一刻，我清晰地感受到了她的痛苦，像無形的針，扎進(jìn)我的胸膛。

可我無能為力。

我只能是一個沉默的旁觀者。

她哭了很久。

哭聲漸漸低下去，變成一種精疲力盡的喘息。

那天她離開的時候，眼睛是紅腫的。

走過我身邊時，她極快極輕地說了一句：“……謝謝你的櫻桃。

很甜?！?br>
那是她第一次，也是唯一一次，對我?guī)淼臇|西做出明確的回應(yīng)。

也是為了掩飾剛才的失態(tài)。

時間像沙灘上的潮水，漲了又退。

秋天來了，海風(fēng)變得硬朗。

她依舊穿著那件淺藍(lán)色的裙子，外面罩了件灰色的薄開衫。

她的話越來越少，坐在那里的時間也越來越長。

有時我甚至覺得，她不是在看著海，而是在透過海，看著別的什么遙遠(yuǎn)的地方。

那本藍(lán)色的記賬本，我再沒有動過。

它像一個沉重的秘密，壓在我和她之間。

深秋的一個下午，天陰沉得厲害，鉛灰色的云層低低地壓著海面。

她突然主動開口，聲音飄忽得像隨時會斷掉。

“陳墨，你相信人會有下輩子嗎？”

我一怔，心里猛地一沉。

“……不知道。

沒想過?！?br>
“我想過?！?br>
她看著遠(yuǎn)處海天相接的那條灰線，輕輕地說，“如果有下輩子，我想當(dāng)一棵樹。

長在很高的山上，不用說話，也不用動。

就站在那里，看著日出日落，就好了?！?br>
她的側(cè)臉在灰暗的光線下，白得近乎透明。

我張了張嘴，想說點(diǎn)什么，安慰的話，鼓勵的話，哪怕只是反駁她這消極的念頭。

可所有的語言都卡在喉嚨里，干澀得像沙。

我最終只是沉默地，陪她看著那片壓抑的海。

冬天到了，海邊寒風(fēng)刺骨。

她來的次數(shù)明顯少了。

偶爾來，也是裹著那件看起來并不保暖的舊開衫，臉色蒼白，嘴唇泛著青紫色。

我給她帶過圍巾，她搖了搖頭，沒有接。

給她帶過熱奶茶，她捧在手里，首到它徹底冷掉，也沒有喝一口。

那種無力感，像藤蔓一樣纏繞住我，越收越緊。

我看著她在冰冷的沙灘上留下的腳印，那么淺，很快就被風(fēng)吹平了。

我感覺她正在一點(diǎn)點(diǎn)地，從這個世界抽離出去。

春天，海邊的風(fēng)依舊帶著涼意，但陽光總算有了點(diǎn)暖意。

可她身上的寒氣，卻似乎比整個冬天積累的還要重。

她幾乎不說話了，只是整天整天地坐著，眼神空茫。

然后，是那一天。

二零零五年，六月十二號。

一個我后來用很多年去反復(fù)回憶、咀嚼、懊悔的日子。

前一天，她忽然對我笑了笑。

那笑容很淡，像陽光穿透薄冰，短暫得不真實(shí)。

“明天，我可能不來了。”

她說。

我心里咯噔一下。

“你要去哪兒？”

她搖搖頭，沒有回答，只是又重復(fù)了一遍：“謝謝你，陳默。

謝謝你……陪了我這么久?！?br>
那語氣里的平靜和決絕，讓我感到一陣莫名的心慌。

我想說點(diǎn)什么，想攔住她，想告訴她別做傻事。

可看著她那雙依舊蒙著霧，卻異常平靜的眼睛，我所有的話都堵在了胸口。

那天晚上，我失眠了。

腦子里反復(fù)回響著她的話，她那不正常的平靜。

第二天，我一大早就騎車沖向了海邊。

天氣不好，陰云密布，海風(fēng)很大，卷起白色的浪頭，狠狠地砸在礁石上。

她沒有在她常坐的地方。

我發(fā)瘋似的沿著海灘尋找。

終于，在遠(yuǎn)處那塊形似臥牛的最大礁石后面，我看到了她。

她站在齊膝深的海水里，淺藍(lán)色的裙擺被海浪打得濕透，緊緊貼在身上。

她面向著廣闊無垠的、灰蒙蒙的大海，張開著雙臂，像一只即將起飛，又或是即將墜落的鳥。

風(fēng)很大，吹得她搖搖晃晃。

我心臟驟停，幾乎要沖出去，大聲喊她的名字。

可就在那一刻，她忽然微微側(cè)過頭，視線似乎極快地、極輕地，掃過我藏身的這塊礁石。

我的動作僵住了。

血液好像瞬間凝固。

就那么一瞬。

她轉(zhuǎn)回頭，向著更深的海水，邁出了步子。

一個浪頭打來，白色的泡沫吞沒了她的身影。

等我連滾帶爬地沖到水邊，那里只剩下翻滾的、渾濁的海水，和幾縷被打散的海草。

那抹淺藍(lán)色，消失了。

被巨大的、冷漠的、灰白色的浪花，徹底卷走。

海面上，空空蕩蕩。

我癱坐在冰冷的海水里，渾身濕透，大腦一片空白。

只有她最后那個似是而非的回眸，像一枚燒紅的烙鐵，深深地烙在了我的視網(wǎng)膜上，我的靈魂上。

后來是報警，搜尋。

毫無結(jié)果。

她就像一滴水，融入了大海，再無蹤跡。

**找到了她的母親，一個面容憔悴刻薄的女人，在她那間擁擠破舊的家里，哭天搶地，更多的是在咒罵女兒“沒良心”、“扔下這一大家子”。

她的哥哥，一個膀大腰圓的男人，則更關(guān)心妹妹有沒有留下什么存款或者值錢的東西。

我看著那令人窒息的場景，看著那本藍(lán)色的記賬本最終被**作為遺物收走，胃里一陣翻江倒海。

原來，那賬本上冰冷的數(shù)字背后，是這樣的人生。

一年過去了。

兩年過去了。

時間并沒有撫平什么，它只是把那種尖銳的疼痛，磨成了一種綿長而遲鈍的鈍痛，沉在心底，在某些時刻，比如看到大海，看到淺藍(lán)色的裙子，看到櫻桃上市時，便會清晰地浮現(xiàn)。

每年的六月十二號，我都會去那片野海灘。

帶上一朵白色的菊花。

干凈，簡單，像她短暫生命里那些稀有的、安靜的片刻。

第一年，我把白菊放在她消失的那片海水邊，看著潮水把它卷走。

第二年，一樣。

第三年，一樣。

今年，是第西年。

我照例帶著那朵白菊，走到熟悉的位置。

海風(fēng)依舊，礁石依舊，只是心境早己滄海桑田。

我俯身，輕輕將白菊放在**的沙灘上。

花瓣在風(fēng)中微微顫動。

和往年不同的是，今年，我在花莖上，系了一張很小的、折疊起來的白色字條。

上面只有一句話，是我積攢了西年，或者說，是從她最后回眸那一刻起，就埋藏在心里的一句話。

我不知道她是否真的看見了，但我必須說出來，哪怕她早己聽不見。

我松開手，后退幾步。

海**嗚咽著，一遍遍沖刷著海岸，像是永恒的嘆息。