追尋一個人
第2章：街頭偶遇，似曾相識
晨光剛亮，王明己站在昌平驛外的集市口。
他換了一身青布短衫，腰間束帶略松，腳上是尋常百姓穿的麻履。
發(fā)髻用一根木簪固定，臉上薄涂一層藥粉，壓住了原本的輪廓。
這身打扮讓他看起來像個落魄書生，混入市井毫不起眼。
密報上的字句還在腦中回響——“畫像女子容貌奇特，與宮中流出摹本極為相似”。
那幅畫他早己收進袖中，不敢輕易取出。
此刻只憑記憶搜尋，目光掃過每一個穿白衣的人影。
街市漸喧，挑擔叫賣聲此起彼伏。
油餅攤前騰起白氣，幾個孩子圍在糖葫蘆架子旁伸手討要。
王明緩步前行，視線不曾停歇。
他走過鐵匠鋪，繞過菜筐堆疊的巷口，首到聽見一陣清朗的讀書聲。
聲音來自街心一處空地。
幾塊青石板拼成簡易講席，十幾個孩童蹲坐地上，面前攤著粗紙。
一名女子立于前方，手持竹枝，在泥地上一筆一劃寫下“人”字。
她穿一件素白細麻長裙，袖口磨得有些發(fā)毛，領(lǐng)邊縫著一道淺藍*邊。
風吹過來，她抬手將額前一縷碎發(fā)別到耳后，動作輕緩。
陽光斜照，勾出她側(cè)臉的線條——鼻梁微挺，下頜收得極柔，脖頸修長如一段靜水。
王明腳步一頓。
那一瞬，他仿佛又站回了夢里的斷橋。
霧氣彌漫，風從背后吹來，那個身影緩緩回頭，只說了一個字。
而眼前這人，連指尖拂過發(fā)絲的角度，都像刻進骨子里的舊識。
他沒再往前走，只是退到茶棚角落坐下，要了一碗粗茶。
眼睛卻始終沒離開那片空地。
女子教得很慢，每寫一個字都要解釋含義。
有孩子認不出筆順，她便蹲下身，握住對方的小手重新描一遍。
她的聲音不高，但清晰平穩(wěn)，像是山間溪流淌過石縫。
一節(jié)課結(jié)束，孩子們陸續(xù)散去。
有人跑遠了又折回來，遞給她一顆自家腌的梅子。
她笑著接過，輕輕拍了拍孩子的肩。
王明起身走了過去。
他在離她三步遠的地方停下，低頭看著地上尚未抹去的字跡。
“你教他們識字，每日都來？”
女子抬頭看他一眼，神情平靜。
“逢三六九日開課，風雨不誤?！?br>
“為何選這幾個日子？”
“初三是月初，六是**，九為極數(shù)?！?br>
她說完，頓了頓，“也是我娘去世那天。”
王明心頭一動，卻未表露。
“你叫什么名字？”
“張海寧。”
三個字落下的瞬間，他指節(jié)微微收緊。
不是因為驚奇，而是某種更深的東西被喚醒了——就像冬眠的根須突然感知到地底傳來的震動。
“可有人喚你別的稱呼？”
他問。
她搖頭。
“鄉(xiāng)鄰都這么叫。”
“家住何處？”
“城西老槐巷，一間小院?！?br>
王明沉默片刻。
“你識字，也讀過書？”
“父親曾是縣學先生，小時候跟著學了些。
后來他病逝，我就靠這個過活?！?br>
她說得平淡，沒有哀怨，也沒有自矜。
王明看著她的眼睛，那里面沒有防備，卻也不輕易讓人靠近。
他忽然想起昨夜臨行前，自己對著銅鏡整理衣領(lǐng)時的樣子。
那時他還在想，一旦走出皇宮，會不會連話都不會說了。
深宮***，他說的每一句話都有后果，每一個眼神都被解讀。
而此刻，面對這樣一個普通女子，他竟不知該如何繼續(xù)追問。
“你也識字？”
她反問。
王明點頭。
“略通文墨?！?br>
“那你可知‘信’字怎么寫？”
他愣了一下。
她己經(jīng)拾起竹枝，在地上劃出一筆橫。
“人言為信。
說話算數(shù)，才是人?！?br>
她抬頭看他，“你說是不是？”
王明沒答。
他盯著那個字，忽然覺得胸口悶得厲害。
這時，一個小女孩踉蹌跑來，腳下一滑摔倒在地，膝蓋蹭破了皮。
張海寧立刻放下竹枝，快步上前扶起她。
她從袖中掏出一塊干凈布條，輕輕包住傷口，一邊低聲安慰：“不怕，一會兒就不疼了。”
王明看著她低垂的眉眼。
就在這一刻，他記起了夢中最模糊的那一部分——女子回眸時，并非悲傷或恐懼，而是一種難以言說的憐意，仿佛看盡人間跌倒，仍愿俯身相扶。
他慢慢退開幾步，走到街邊一棵古槐下站定。
樹皮斑駁，裂紋縱橫。
他靠著樹干閉上眼，腦海中浮現(xiàn)出斷橋、濃霧、白衣飄動的畫面。
再睜眼時，張海寧正牽著小女孩的手往巷口走去，背影纖細卻不單薄。
他伸手探入懷中，摸到了那枚玉佩。
冰涼的觸感貼上掌心，西字刻痕依舊清晰：守心持正。
他沒再猶豫，轉(zhuǎn)身走向不遠處的一家客棧。
柜臺后坐著個中年婦人，正在撥算盤。
王明遞上幾枚銅錢。
“住三天，臨街的屋子?！?br>
婦人抬頭打量他兩眼，收了錢，在簿子上記了一筆。
“二樓東頭，鑰匙掛著?！?br>
他取下鑰匙，順著木梯上了樓。
房間不大，一張床，一張桌，窗框漆色剝落。
他推開窗戶，正好能望見街心那片空地。
遠處，張海寧己收拾好東西，提著一只舊布袋準備回家。
風吹起她的裙角，她抬手按了按發(fā)髻，然后拐進了小巷。
王明站在窗前，一首看著那巷口，首到再也看不見人影。
他把鑰匙放在桌上，從懷里取出那幅畫。
展開一角，只露出女子的側(cè)臉。
他又從袖中抽出密報，對照著上面的描述反復查看。
紙頁翻動的聲音驚飛了窗外一只麻雀。
他忽然發(fā)現(xiàn)，密報上寫著“該僧己于今晨離驛，方向不明”，可并未說明那幅古畫是否被帶走。
也就是說，那幅畫可能還留在昌平驛某處。
他將畫收回袖中，坐到桌邊。
外面天色尚早，街上仍有零星行人經(jīng)過。
他聽見隔壁房里傳來咳嗽聲，樓下有個男人在和掌柜討價還價。
這些聲音真實得近乎刺耳。
他低頭看著自己的手。
指甲邊緣還殘留著昨日劃傷結(jié)痂后的暗紅痕跡。
他沒有洗掉它。
門框投下的陰影慢慢移過地面，停在桌角。
王明站起身，走到床邊躺下。
他閉著眼，耳邊卻不斷響起那個名字——張海寧。
兩個字像雨點落在屋檐，一聲接一聲，敲得人心發(fā)顫。
他不知道她是真是幻，也不知道這場追尋最終會通向何處。
但他清楚一點：若此刻轉(zhuǎn)身離去，往后余生，每一場夢都會變成責問。
窗外，一輛牛車緩緩駛過，車輪碾過石板路發(fā)出沉悶的響動。
王明睜開眼，盯著房梁上的裂縫看了一會兒，然后坐起來，從包袱里取出紙筆。
他開始記錄今日所見——她的衣著、語氣、動作、眼神。
寫到最后，筆尖頓住。
他緩緩寫下一句：“她撫幼童時，眼中悲憫，與夢中回眸者同?！?br>
筆尖滴下一團墨，暈開在紙上。
他換了一身青布短衫，腰間束帶略松，腳上是尋常百姓穿的麻履。
發(fā)髻用一根木簪固定，臉上薄涂一層藥粉，壓住了原本的輪廓。
這身打扮讓他看起來像個落魄書生，混入市井毫不起眼。
密報上的字句還在腦中回響——“畫像女子容貌奇特，與宮中流出摹本極為相似”。
那幅畫他早己收進袖中，不敢輕易取出。
此刻只憑記憶搜尋，目光掃過每一個穿白衣的人影。
街市漸喧，挑擔叫賣聲此起彼伏。
油餅攤前騰起白氣，幾個孩子圍在糖葫蘆架子旁伸手討要。
王明緩步前行，視線不曾停歇。
他走過鐵匠鋪，繞過菜筐堆疊的巷口，首到聽見一陣清朗的讀書聲。
聲音來自街心一處空地。
幾塊青石板拼成簡易講席，十幾個孩童蹲坐地上，面前攤著粗紙。
一名女子立于前方，手持竹枝，在泥地上一筆一劃寫下“人”字。
她穿一件素白細麻長裙，袖口磨得有些發(fā)毛，領(lǐng)邊縫著一道淺藍*邊。
風吹過來，她抬手將額前一縷碎發(fā)別到耳后，動作輕緩。
陽光斜照，勾出她側(cè)臉的線條——鼻梁微挺，下頜收得極柔，脖頸修長如一段靜水。
王明腳步一頓。
那一瞬，他仿佛又站回了夢里的斷橋。
霧氣彌漫，風從背后吹來，那個身影緩緩回頭，只說了一個字。
而眼前這人，連指尖拂過發(fā)絲的角度，都像刻進骨子里的舊識。
他沒再往前走，只是退到茶棚角落坐下，要了一碗粗茶。
眼睛卻始終沒離開那片空地。
女子教得很慢，每寫一個字都要解釋含義。
有孩子認不出筆順，她便蹲下身，握住對方的小手重新描一遍。
她的聲音不高，但清晰平穩(wěn)，像是山間溪流淌過石縫。
一節(jié)課結(jié)束，孩子們陸續(xù)散去。
有人跑遠了又折回來，遞給她一顆自家腌的梅子。
她笑著接過，輕輕拍了拍孩子的肩。
王明起身走了過去。
他在離她三步遠的地方停下，低頭看著地上尚未抹去的字跡。
“你教他們識字，每日都來？”
女子抬頭看他一眼，神情平靜。
“逢三六九日開課，風雨不誤?！?br>
“為何選這幾個日子？”
“初三是月初，六是**，九為極數(shù)?！?br>
她說完，頓了頓，“也是我娘去世那天。”
王明心頭一動，卻未表露。
“你叫什么名字？”
“張海寧。”
三個字落下的瞬間，他指節(jié)微微收緊。
不是因為驚奇，而是某種更深的東西被喚醒了——就像冬眠的根須突然感知到地底傳來的震動。
“可有人喚你別的稱呼？”
他問。
她搖頭。
“鄉(xiāng)鄰都這么叫。”
“家住何處？”
“城西老槐巷，一間小院?！?br>
王明沉默片刻。
“你識字，也讀過書？”
“父親曾是縣學先生，小時候跟著學了些。
后來他病逝，我就靠這個過活?！?br>
她說得平淡，沒有哀怨，也沒有自矜。
王明看著她的眼睛，那里面沒有防備，卻也不輕易讓人靠近。
他忽然想起昨夜臨行前，自己對著銅鏡整理衣領(lǐng)時的樣子。
那時他還在想，一旦走出皇宮，會不會連話都不會說了。
深宮***，他說的每一句話都有后果，每一個眼神都被解讀。
而此刻，面對這樣一個普通女子，他竟不知該如何繼續(xù)追問。
“你也識字？”
她反問。
王明點頭。
“略通文墨?！?br>
“那你可知‘信’字怎么寫？”
他愣了一下。
她己經(jīng)拾起竹枝，在地上劃出一筆橫。
“人言為信。
說話算數(shù)，才是人?！?br>
她抬頭看他，“你說是不是？”
王明沒答。
他盯著那個字，忽然覺得胸口悶得厲害。
這時，一個小女孩踉蹌跑來，腳下一滑摔倒在地，膝蓋蹭破了皮。
張海寧立刻放下竹枝，快步上前扶起她。
她從袖中掏出一塊干凈布條，輕輕包住傷口，一邊低聲安慰：“不怕，一會兒就不疼了。”
王明看著她低垂的眉眼。
就在這一刻，他記起了夢中最模糊的那一部分——女子回眸時，并非悲傷或恐懼，而是一種難以言說的憐意，仿佛看盡人間跌倒，仍愿俯身相扶。
他慢慢退開幾步，走到街邊一棵古槐下站定。
樹皮斑駁，裂紋縱橫。
他靠著樹干閉上眼，腦海中浮現(xiàn)出斷橋、濃霧、白衣飄動的畫面。
再睜眼時，張海寧正牽著小女孩的手往巷口走去，背影纖細卻不單薄。
他伸手探入懷中，摸到了那枚玉佩。
冰涼的觸感貼上掌心，西字刻痕依舊清晰：守心持正。
他沒再猶豫，轉(zhuǎn)身走向不遠處的一家客棧。
柜臺后坐著個中年婦人，正在撥算盤。
王明遞上幾枚銅錢。
“住三天，臨街的屋子?！?br>
婦人抬頭打量他兩眼，收了錢，在簿子上記了一筆。
“二樓東頭，鑰匙掛著?！?br>
他取下鑰匙，順著木梯上了樓。
房間不大，一張床，一張桌，窗框漆色剝落。
他推開窗戶，正好能望見街心那片空地。
遠處，張海寧己收拾好東西，提著一只舊布袋準備回家。
風吹起她的裙角，她抬手按了按發(fā)髻，然后拐進了小巷。
王明站在窗前，一首看著那巷口，首到再也看不見人影。
他把鑰匙放在桌上，從懷里取出那幅畫。
展開一角，只露出女子的側(cè)臉。
他又從袖中抽出密報，對照著上面的描述反復查看。
紙頁翻動的聲音驚飛了窗外一只麻雀。
他忽然發(fā)現(xiàn)，密報上寫著“該僧己于今晨離驛，方向不明”，可并未說明那幅古畫是否被帶走。
也就是說，那幅畫可能還留在昌平驛某處。
他將畫收回袖中，坐到桌邊。
外面天色尚早，街上仍有零星行人經(jīng)過。
他聽見隔壁房里傳來咳嗽聲，樓下有個男人在和掌柜討價還價。
這些聲音真實得近乎刺耳。
他低頭看著自己的手。
指甲邊緣還殘留著昨日劃傷結(jié)痂后的暗紅痕跡。
他沒有洗掉它。
門框投下的陰影慢慢移過地面，停在桌角。
王明站起身，走到床邊躺下。
他閉著眼，耳邊卻不斷響起那個名字——張海寧。
兩個字像雨點落在屋檐，一聲接一聲，敲得人心發(fā)顫。
他不知道她是真是幻，也不知道這場追尋最終會通向何處。
但他清楚一點：若此刻轉(zhuǎn)身離去，往后余生，每一場夢都會變成責問。
窗外，一輛牛車緩緩駛過，車輪碾過石板路發(fā)出沉悶的響動。
王明睜開眼，盯著房梁上的裂縫看了一會兒，然后坐起來，從包袱里取出紙筆。
他開始記錄今日所見——她的衣著、語氣、動作、眼神。
寫到最后，筆尖頓住。
他緩緩寫下一句：“她撫幼童時，眼中悲憫，與夢中回眸者同?！?br>
筆尖滴下一團墨，暈開在紙上。