此刻，窗外或許正陽光明媚，或許己夜色深沉。

但我的世界里，正緩緩鋪開一幅關(guān)于一個(gè)男人的畫卷——他叫承秋，是我的爺爺。

寫下這本書，并非為了換取塵世間的任何回響。

它不追逐流量，不渴求金錢，它甚至不在乎是否擁有一個(gè)所謂的“讀者”。

它僅僅是我與時(shí)間的一場(chǎng)私密對(duì)話，是一次笨拙而又堅(jiān)決的抵抗——抵抗遺忘，抵抗模糊，抵抗那條名為“逝去”的冰冷長河。

三十年。

在歷史的長卷上，不過彈指一瞬；在宇宙的尺度里，更如微塵般不足掛齒。

但對(duì)我而言，這三十年，是我與爺爺承秋共享的全部時(shí)光，是我整個(gè)童年的宇宙。

我至今仍能清晰地記起，他手掌上那些粗糲的紋路，像老樹的年輪，鐫刻著一生的風(fēng)霜與勞作。

我記得他把我扛在肩頭時(shí)，那片寬闊世界的安穩(wěn)；記得夏夜里他搖著蒲扇，驅(qū)趕蚊蟲也驅(qū)散我所有恐懼的輕柔；記得他呼喚我*名時(shí)，那嗓音里獨(dú)有的、如同被陽光曬過的溫暖。

可是，我害怕。

我害怕記憶會(huì)像一張褪色的老照片，再鮮明的笑容，也終將在歲月的侵蝕下變得斑駁。

我害怕那些生動(dòng)的細(xì)節(jié)，會(huì)像掌心的細(xì)沙，在時(shí)間無情的指縫間，一點(diǎn)點(diǎn)漏盡，最終只剩下一個(gè)模糊的輪廓。

我怕有一天，我會(huì)想不起他教我念的第一個(gè)字，怕會(huì)忘記他笑起來時(shí)眼角的紋路是如何綻放，怕會(huì)遺失我們之間那些只有彼此才懂的、微不足道卻又重若千鈞的秘密。

所以，我必須寫下來。

我要用文字，為他建造一座永不坍塌的宮殿。

在這里，他未曾離開，他依然穿著那件洗得柔軟的白襯衫，坐在樓下的小凳子上，聽著鄰里間的趣事。

他的故事，他的沉默，他的堅(jiān)韌與他偶爾的頑皮，都將在這里獲得永恒的生命。

這本書，是我為他豎起的紀(jì)念碑。

碑文不是冰冷的石頭，而是我們共同走過的，每一個(gè)西季。

爺爺名叫“承秋”。

他的一生，也恰如一個(gè)豐饒而深沉的秋天。

他沒有春天的喧鬧，沒有夏天的熾烈，也沒有冬天的凜冽。

他擁有的是秋的沉穩(wěn)、秋的慷慨與秋的靜穆。

他將他生命中最飽滿、最金黃的收成，毫無保留地饋贈(zèng)給了我，讓我在往后的人生里，無論遭遇何種風(fēng)雪，內(nèi)心都保有著一份源自他的、不可剝奪的豐足與溫暖。

童年的快樂，是他賜予我的最珍貴的禮物。

那是一個(gè)由他的愛所構(gòu)筑的、絕對(duì)安全的烏托邦。

如今，我站在**的世界里回望，才明白那段時(shí)光為何如此光芒萬丈——因?yàn)樗谀抢铮旧砭褪枪狻?br>
“愿世間再無離別。”

——這或許是人類最天真、也最深沉的一種奢望。

我們明知道月輪轉(zhuǎn)、聚散無常是天地至理，可心底總有一個(gè)角落，固執(zhí)地祈愿著**與恒常。

我多么希望，每一個(gè)像他這樣的好人，都能被時(shí)間溫柔以待，能與他們所愛的人，看盡每一次日出，守候每一次月落。

“愿來世終能相遇?！?br>
——這是信仰，是希望在跨越了生命虛無的深淵后，所能開出的最美麗的花。

如果真有來生，我祈盼在茫茫人海中，能再次憑借靈魂深處的那份熟悉找到他。

那時(shí)，或許我不再是他的孫女，他也不再是垂暮的老人。

我們可以是忘年之交，可以是同行之伴，甚至可以角色互換，換我來守護(hù)他，陪伴他，一如他今生守護(hù)我那樣。

親愛的讀者，如果你偶然翻開了這本書，請(qǐng)你慢慢地讀。

這里沒有跌宕起伏的傳奇，只有一個(gè)平凡人與她平凡的爺爺之間，那些最平凡、卻也最真實(shí)的愛與牽念。

他叫承秋。

他曾來過這個(gè)世界，他曾深深地愛過，也曾被深深地愛著。

而我，將用我余生的所有歲月，來證明這一點(diǎn)。

—— 獻(xiàn)給承秋，獻(xiàn)給永不落幕的秋天。