一把刀。

它的木柄早已腐朽脫落大半，只剩根部一點(diǎn)殘骸可憐巴巴地黏在刀尾的金屬環(huán)上。

刀身露在外面，約莫兩尺來長，狹窄、筆直，帶著一種屬于冷兵器特有的森然線條。

上面覆蓋著厚厚的、顏色駁雜的銹跡，像一層丑陋的痂殼。

然而，就在那深褐與暗紅的銹斑之間，隱隱透出幾塊更為深沉的、近乎墨色的斑痕。

光線落在上面，仿佛被吸了進(jìn)去，帶著一種不祥的粘稠感。

刀尖部分，赫然缺失了一小塊，留下一個不規(guī)則的、猙獰的豁口。

整把刀歪斜地躺在破木箱里，像一截被遺忘在戰(zhàn)場泥濘中的斷骨，無聲地散發(fā)著寒意。

劉十三的心猛地一跳。

那種冰冷的、帶著血腥氣的熟悉感再次襲來，比在門外時更清晰，更尖銳。

他幾乎是不由自主地伸出手，指尖觸碰到那冰冷的金屬。

一股寒意瞬間順著指尖竄了上來，直抵脊椎，激得他手臂上汗毛倒豎。

“老板，”劉十三的聲音在寂靜的店里顯得有些突兀，他清了清嗓子，指著那把刺刀，“這個，怎么出？”

佝僂的老頭慢得如同生了銹的機(jī)器，終于把目光聚焦在劉十三所指的方向。

他喉嚨里發(fā)出一陣含糊不清的咕嚕聲，像是老舊風(fēng)箱在**，干癟的嘴唇翕動了幾下，才擠出幾個字：“老物件…打仗的…兇著呢…”他的眼神渾濁，帶著一種洞悉世事的麻木，卻又在看向刺刀時，掠過一絲難以捕捉的、近乎畏懼的躲閃。

劉十三的心沉了一下，這老頭明顯知道點(diǎn)什么，也明白這把刀的不同尋常。

“兇”字像根冰冷的針，扎在他心口，但那份詭異的熟悉感和渴望卻更加強(qiáng)烈地灼燒著他。

他拿起刺刀，沉甸甸的，冰冷的觸感透過銹層直抵掌心。

刀身那幾塊深墨色的斑痕在昏黃的燈光下，仿佛有生命般微微**。

“兇不兇的，擱這兒也是落灰，”劉十三強(qiáng)作鎮(zhèn)定，掂量著手中的分量，銹蝕的表面***掌心，“刀尖都崩了，柄也爛成這樣，收拾出來也費(fèi)勁。

給個實(shí)誠價吧?！?br>
老頭渾濁的眼珠盯著劉十三握刀的手，看了很久，久到劉十三幾乎以為他又要睡過去。

老頭枯瘦的手指在油膩的桌面上無意識地劃拉著，留下幾道模糊的痕跡。

“八百，”他終于開口，聲