離婚那天，我把胃癌診斷書遞給顧琛。

他當(dāng)著白月光的面，用病歷墊了滾燙的咖啡杯：“晦氣，別耽誤我接小薇出院?！?br>
我笑著擦掉嘴角的血：“好?！?br>
系統(tǒng)卻在腦中狂響：死亡倒計時：30天！

請立刻攻略新目標(biāo)**！

后來記者圍住手術(shù)成功的他追問：“顧總復(fù)婚嗎？”

他跪在暴雨中舉著鉆戒：“命都給你。”

而我的新婚丈夫摟緊我，鏡頭掃過他無名指上和我同款的素圈：“顧先生，我**的癌細(xì)胞——剛切干凈。”

民政局門口那扇沉重的玻璃門，每一次開合都吞吐著不同的人生碎片。

空氣里彌漫著消毒水、廉價香水，還有一種揮之不去的、沉悶的告別氣息。

我捏著那本薄薄的、邊緣已經(jīng)起毛的離婚證，指尖冰涼。

陽光斜切下來，把大理石地面照得晃眼，也清晰地照亮了站在我對面的顧琛，和他臂彎里小鳥依人的林薇。

顧琛穿著剪裁完美的深灰色西裝，頭發(fā)一絲不茍，英俊的臉上沒什么表情，只有一絲急于結(jié)束這一切的不耐煩。

林薇則是一身嬌嫩的鵝**連衣裙，柔弱無骨地靠著他，看向我的眼神里帶著毫不掩飾的、勝利者的憐憫和一絲隱秘的快意。

她剛出院，手腕上還纏著一圈嶄新的紗布，那是她為顧琛“割腕明志”的勛章。

“東西都清點好了？”

顧琛的聲音沒什么溫度，公事公辦，仿佛在處理一份過期的合同。

我從隨身的舊帆布包里，摸出一個皺巴巴的牛皮紙文件袋。

心臟在胸腔里沉重地撞擊著肋骨，每一次搏動都牽扯著胃部深處那團頑固的、不斷啃噬的隱痛。

我深吸一口氣，壓下喉頭的腥甜，把文件袋遞過去，聲音干澀：“你的。

還有這個……” 另一只手，從包里抽出那張同樣被捏得發(fā)軟的診斷書——****，印著冰冷殘酷的宣判：胃癌晚期。

顧琛的目光掠過文件袋，落在我遞出的診斷書上。

他好看的眉頭習(xí)慣性地蹙起，像是看到了什么極其礙眼的東西。

他甚至沒有伸手去接。

“什么玩意兒？”

他語氣里的嫌惡不加掩飾。

“醫(yī)院的報告?！?br>
我盡量讓自己的聲音平穩(wěn)，盡管握著紙的手指在不受控制地發(fā)抖。

旁邊的林薇適時地發(fā)出一聲極輕的抽氣，仿佛被這突如其來的“